El blog del Administrador

Lo habitual (aunque no tengo pruebas) es comenzar un blog explicando que lo habitual es comenzar un blog explicando por qué se hace un blog, pero que no, que en el fondo uno no tiene los motivos muy claros y bla, bla, bla... Así que, una vez rizados el rizoma B y degustado el modelo A, y habiendo sentado que no importa dónde, no importa cómo, creo que si tuviera que empezar ahora mismo un blog o bitácora (nombro bitácora delante del desierto y todo se vuelve oasis), hablaría del día en que en un instituto de secundaria cerraron las puertas por una disposición general de las autoridades académicas. Se decidió (nótese el impersonal) admitir la derrota social, y se instruyó (mal) a las direcciones de los centros de secundaria para cerrar a cal y canto los accesos e impedir la libre circulación de alumnos durante las horas lectivas. Lo cual, por otra parte, no hacía sino situar en el orden de los días lo que estaba en la idea de orden de las direcciones, las cuales, a su vez, eran fieles intérpretes del sentir mayoritario de los padres y madres del alumnado. O algo por el estilo. (Por otro lado, quien siguiera hasta aquí el hilo de mis ideas (si esto estuviera escrito en un sitio web), se vería obligado a admitir que, antes de encender el ordenador, ya andaba tramando llegar de un modo u otro a un lugar como este.) Pero no se trata de abundar en la crítica del blindaje educativo (quizá más adelante), sino de contar que las decisiones de la autoridad que conducen a que la gente hable más en los pasillos tiene a veces consecuencias positivas. Sin que ello signifique, por supuesto, que la autoridad (engolada, untuosa, viscosa, mezquina, mediocre, torpe...) se alegre de dichos efectos. Esto, visto desde una silla de bambú, resulta soporífero. No obstante, fue así como surgió la leyenda de un lugar donde exponer ideas sin por ello dejar de pertenecer a ese zoco de la educación pública donde todo es un fluir de pensamientos obligados a encajar en las lámparas prosaicas de lo puntuable...

Al acercarse, sorprende comprobar que esta ciudad no está construida sobre la playa, que ni siquiera tiene puerto ni comunicaciones con el exterior; la costa, baja y recta, es inhóspita como la del Sahara, y una eterna línea de rompientes impide arribar a los navíos.

Se comprueba también lo que no era visible desde lejos: inmensos hormigueros humanos en la ribera, millares y millares de cabañas de paja, de chozas liliputienses de tejados puntiagudos, donde hierve una extraña población negra.

La costa es impracticable para los barcos grandes. La ciudad no tiene forma ni límites; las chozas de arcilla y yerbas simplemente se disuelven en la sabana a medida que el viajero se aleja de la plaza del mercado, a cuyo alrededor se apiñan formando laberintos de callejones muy estrechos. Allí se encuentran además los pocos edificios de ladrillo que los europeos hemos construido para el comercio y el gobierno.

Los hombres son ruidosos y débiles. Las mujeres, fuertes, feas y silenciosas.

(Sin embargo, se trata de una civilización: es una cultura con ciudades. Se habla de otra ciudad opuesta, próxima a las fuentes del río que desemboca a pocos kilómetros de aquí, en un delta lleno de fango al que los más intrépidos van a buscar oro y sanguijuelas. Se cree en la existencia de esa otra ciudad porque la corriente a veces arrastra yelmos hendidos y máscaras votivas, es decir, con la misma mecánica mental con que se cree en lo espíritus que animan las aguas, lo cual, mientras miro pasar a las porteadoras de frutas, me parece más cierto que cualquiera de nuestras construcciones religiosas, ya que de sus ídolos, al menos, se siente el movimiento. La vegetación nunca descansa; mucho menos el agua, que no se distingue del sudor.)